¡Por unas Navidades de muerte!

 La vida y la muerte

Bordada en la boca

Tenía Merceditas

La del guardarropa

(Balada de Curro el Palmo, J.M.Serrat)

 

La Biblioteca de Londres tras los bombardeos de la Alemania nazi

o

La cultura venciendo a la muerte

 

*            *           *

 

Pocas cosas me parecían, años ha, más importantes que la muerte. Todo lo que tenía que ver con ella. Su sentido. Su tiempo. Su forma. Su transcendencia. Su estética. Su olor.

Con la ignorancia de la juventud, empecé creyendo, que a las autoridades de mi país les importaba que cada año muriesen en las carreteras miles de personas. Añadí la creencia de que estaban preocupadas porque morían muchas personas trabajando. En mi ingenuidad, camino a la madurez, llegué a pensar que las preocupaciones de esas autoridades por la salud pública eran sólidas. Las campañas para dejar de fumar, para controlar el colesterol o el azúcar, formaban parte de la filantropía estatal; sinceramente preocupados porque la parca solo llegara a sus conciudadanos cuando el ciclo vital llegara a su fin natural, en la ancianidad avanzada; y no prematuramente por la poca cabeza en la dieta y los usos sociales de la gente. En un alarde de simplismo, incluso llegué a pensar que limitarían los gases contaminantes, o los metales pesados y los plásticos en la cadena trófica de peces, porque no iban a consentir que los negocios boyantes del gran capital mataran, innecesariamente, a miles de personas cada año de enfermedades, también innecesarias. Porque, claro, si te envenenas de mercurio y mueres con 40, ¿de qué vivirían las industrias farmacéuticas -también boyante gran capital-, que ya no te podrían controlar la glucosa y el colesterol mientras envejeces? 

Un sinvivir de más dudas que certezas.

Muertes innecesarias -como diría un protofilósofo-, en el sentido de “no ser necesaria”; en el sentido parmenidano de lo que “sí es”, y lo que “no puede ser”. No sé si me siguen. Yo tampoco estoy muy seguro. Pero quiero intentar desentrañar la idea.

Verán, me sorprende la contradicción entre la muerte concebida como tragedia; la muerte como el fin de todo; la muerte como obsesión por la vida y por transcenderse a si misma, (objetivo central de las religiones, hasta el mito de la resurrección); la muerte imposible del non nato; y la muerte despreciada: el desprecio, tan absoluto, por la muerte del diferente (especialmente de otros colores o creencias). Y esas contradicciones, se me exacerban en cada Navidad.

Tengo un recuerdo claro del momento de mi vida en que la muerte apareció ante mis sentidos. No la muerte visual (esa llegaría más tarde), sino la muerte que se anuncia con palabras: “fulanito está en coma”-te dicen-… Un anuncio cuyo significado no alcanza a comprender del todo un niño de 11 o 12 años, que se ve obligado a preguntar. Y luego, a procesar esa información. Y cuando ya lo has entendido, cruzas ese dato con que “fulanito” es un ser muy querido para ti, un familiar, un familiar al que adoras. Y un tiempo después, se va.

Y ya, nada fue igual.

La preocupación por la muerte, que enlaza con el sentido de la vida, -seguramente por la formación religiosa y unamuniana-, me llevaron a sentir la guerra fría como angustiante. El temor a un holocausto nuclear, marcó mucho mi adolescencia. Devoraba cada día todas las noticias sobre la invasión soviética de Afganistán, en la creencia de que andábamos a las puertas de la tercera guerra mundial, una visión mental que imaginaba parecido a lo que poco después nos enseñaba “Mad Max” vía celuloide. Pasaba el tiempo, y no aparecía el hongo nuclear que ya nos habían enseñado en las imágenes de Hiroshima y Nagasaki. Y mientras el mundo seguía en guerra fría, mis lecturas, mis estudios, mi cultura visual me iban enseñando lo que fue la segunda guerra mundial, sus causas y sus consecuencias: Raza aria. Supremacismo blanco. Holocausto. Campos de concentración. Guetos. Exterminio. Ciclón B. El trabajo libera (Arbeit macht frei ). Yalta. Postdam. Nuremberg. Stalingrado. Normandía. Lebensraum. Bomba atómica... Palabras que forjaban mi concepción del mundo, mi realidad y mi imaginario.

No sé muy bien cómo, al mezclar todas esas palabras cargadas de sangre y horror humanos, me convertí en un optimista. Cómo, de las enseñanzas de un fenómeno que produjo en torno a 66 millones de muertos directos entre civiles y militares, se puede alcanzar la idea de que el mundo de postguerra ya era (y seguiría siendo) mucho mejor que antes de esa guerra. A pesar de la guerra fría. ¿Una extraña mezcla entre ingenuidad y optimismo vital, tal vez necesario para sobrevivir cada día a la realidad? ¿O, simplemente, creer que después de haber vivido ese brutal horror colectivo, el ser humano había aprendido la lección para siempre?

La verdad verdadera siempre es difícil de saber. Pero, si entre ambas guerras mundiales pasaron escasos 20 años, y el cómputo de muertos en la primera fue de unos 40 millones, y de unos 66 en la segunda, es fácil deducir que el ser humano, no tiene mucha humanidad. Ni menos, remedio. Y aun así, el tiempo de paz en Europa se alargaba como nunca antes. El inconmensurable libro “Postguerra”, de Tony Judt, años después, acrecentó esa sensación de que la paz de la postguerra, tan real, era casi un milagro, a la luz de la mezquindad humana que brotó de esa guerra.

En una de las últimas novelas que más han impactado, en mi relación con la muerte, (“Las benévolas”, de Jonathan Littell), me impresionó sobremanera, las quejas de un oficial nazi al no poder dar abasto en fusilar el cupo diario de personas que les asignaban. Planteaba problemas de la índole de que no había suficientes soldados para recoger todos los casquillos que generaban los disparos, más recoger los cuerpos sin vida, más lavar la ropa empapada de sangre de los propios soldados del pelotón de fusilamiento, el costosísimo esfuerzo de tener que rematar entre pilas de cuerpos sangrantes en que aparecía una mano levantada, e incluso el dolor de dedos, manos y muñecas inflamadas de darle tanto al gatillo. Sin olvidar el nauseabundo olor a sangre entre el que los pobres verdugos debían hacer su trabajo. Como si fuesen tan solo, un problema laboral…

Puesto en comparación, la maquinaria de exterminio de los hornos crematorios, además de aséptico, parecía hasta más humana.

Sé que esto no está quedando bonito como relato para un propósito navideño. Pero yo no elijo lo que pasa en el mundo cuando llega la Navidad. Lo que sí elijo, es como reacciono ante el dolor y la hipocresía. Y este año, la Navidad ha llegado cuando un supuesto plan de paz para Gaza, ya ha sido violado más de 800 veces; cuando se sigue masacrando a la gente con bombas, balas, hambre, enfermedad, frío; mientras los medios ya apenas hablan de este conflicto, salvo unos pocos; cuando aún hay tanta gente que defiende esta masacre sin límite, con la excusa de lo que hizo Hamás el 7 de octubre de 2023. 

Y he decidido no callarme, y llamarles malas personas.

Algunas personas, no estamos dispuesto a parar de hablar del Genocidio en Palestina. Y lo hacemos con la autoridad de haber condenado todos los genocidios que han sido en el mundo desde que el tipo jurídico se creó, precisamente para definir el holocausto judío a manos de los nazis. 

Todos es todos.

Algunas personas, con ideología y humanidad, que somos y hemos sido activistas casi toda la vida, condenamos las muertes y las agresiones con independencia de ideologías y religiones que los sustenten, en cualquier época y en cualquier parte del mundo en que sucedan. Y antes de Gaza, condenamos las matanzas genocidas en Camboya, en el Kurdistán, en Ruanda, en Myanmar, en Afganistán, en Sudán… Y condenamos el terrorismo de ETA, del IRA, de la Brigadas Rojas…

Y tenemos claro, y por eso no nos callamos, que quienes callan por justificar a determinada ideología o liderazgo, son cómplices de los asesinos genocidas sionistas. Quienes intenta equiparar una matanza indiscriminada de personas por un grupo terrorista, con operaciones militares de un Estado que incluyen a miles de niños inocentes reducidos a carne picada, son cómplices del genocidio. No hay más. La equidistancia y el mirar para otro lado frente a la injusticia, mata tanto como las guerras, porque perpetúan el mal, reforzando a sus ejecutores. Quienes eligen, votan y apoyan a líderes políticos inhumanos, capaces de ejecutar genocidios; quienes justifican sus acciones como respuesta a un acto terrorista; quienes hablan de no politizar Eurovisión o las competiciones deportivas para expulsar al país genocida, son cómplice del genocidio.

En el fondo, esta banalización de la muerte es el tumor social que nos lleva a este estado de cosas enloquecidas. La diferencia es que algunos, defendemos un ordenamiento jurídico internacional que pretenda resolver los conflictos con justicia, con normas, y hay quienes pretenden llevar el mundo de retorno a la caverna, en la que, hasta la ley del Talión bíblica se queda corta, y se lanzan bombas de mil kilo, sobre edificios habitados que reducen todo a polvo, personas incluidas, retransmitido en prime time sin que reaccionemos de manera colectiva y contundente.

No, no, y no.

No podemos consentir tanto falso cristiano (que se saltaron la catequesis cuando se hablaba del amor y el perdón, que superó al judaísmo del antiguo testamento); en una sociedad que debiera ser laica (por mandato constitucional); mientras se empeñan en que una religión debe estar por encima de las otras (incluso apoyando a la antagonista que fue superada por Jesucristo, mientras guardan todo su odio para el islam), para imponerse a la sociedad laica que debiéramos ser. 

Porque ese es el germen de todas las matanzas y genocidios que han sido, y los que serán, si no somos capaces de tomar la conciencia necesaria para echar a los líderes sicopáticos del presente. Falsos cristianos que invocan a ETA para dividir a todo un país, ignorando los mandatos de la Constitución que dicen defender. Falsos cristianos que hablan de inmigrantes con el mismo respeto que el sionismo habla de los palestinos, cosificándolos como “menas” para no decir que son niños; que los desahucian de un edificio abandonado en pleno invierno y hasta impiden su refugio en una iglesia, un día antes de la Nochebuena. Es el colmo de los colmos.

Falsos cristianos que se ponen melifluos hablando de sus tradiciones, mientras justifican o apoyan a quienes ejecutan niños en un genocidio; que, en el fondo, son los mismos que echan a los inmigrantes en Badalona de un instituto abandonado en plena Navidad...

Hacía tiempo que no sentía tanta repugnancia, tanta rabia, por tanta ignorancia inhumana, vertida en nuestras caras por líderes (propios y foráneos), que no son más que sicópatas con poder. Y cada día que pasa, me reafirmo en que no reconocer lo que está pasando, nos condena a perpetuarlo, hasta repetir tragedias que los consensos de postguerra parecían haber solucionado.

Pocas cosas me siguen pareciendo, más importantes que la muerte. Pero la de todos, no sólo la de los míos. Y me importa la muerte como hecho biológico, como el robo de la vida a los niños que no pidieron venir al mundo, y solo pasaron por el para sufrir y morir. 

La Navidad era la Paz, por la llegada de un dios que trajo el amor y el perdón en el zurrón. Justo lo que no practican quienes están dispuestos a matar por ese dios. Los mismos que lo volverían a crucificar, porque saben que volverían a ser expulsados del templo, a latigazos si llegaran a cruzarse en su camino…

Solo por ese dios: Galileo en Judea; emigrante y pobre; hijo de clase obrera; inventor del comunismo primigenio, el de repartir tu túnica si tenías dos; que expulsó a los mercaderes del templo a latigazos; y predicó el amor al enemigo. Solo por él, y su verdadera doctrina, vale la pena este día de celebración. La celebración de un dios, que si hubiera conocido en que se ha convertido gran parte de su iglesia, seguramente, se habría vuelto agnóstico.

¡Feliz y roja Navidad!